Rosj Hasjana 2026: Humor, de sjofar en het vermogen om de absurditeit van het leven te accepteren, schrijft Rabbijn Nathan Lopes Cardozo

Foto Lopes Cardoso

Ja, Rosj Hasjana en Jom Kippur zijn serieuze dagen. Ze vereisen dat we God centraal stellen in ons leven, berouw tonen en om vergeving vragen voor onze misstappen.

Maar laten we eerlijk zijn. Velen van ons weten dat, hoe hard we ook ons ​​best doen, ware bekering waarschijnlijk niet zal plaatsvinden. We zullen terugvallen in onze oude gewoonten.

De inspanning die het vergt om dit jaar na jaar te doorstaan ​​zonder depressief te raken, is bijna ondraaglijk. Dat we het blijven proberen, is een enorme menselijke prestatie . Want wat heeft het voor zin om maar door te zetten, om er vervolgens achter te komen dat we weer terug bij af zijn?

Hoe overleef je zoiets?

Vreemd genoeg werkt humor wel.

We zijn allemaal romantici. We zijn niet bereid om tevreden te zijn met ons fysieke en spirituele leven. Er moet meer in het leven zijn dan wat we ervaren, en het is ons doel om dat op de een of andere manier te bereiken.

Er is altijd een kloof tussen hoe we willen dat ons leven is en hoe het werkelijk is. Vroeg of laat ontstaat er echter een toenadering tussen die twee. Onze ontevredenheid maakt plaats voor de realiteit die ons wordt opgedrongen.

Het begint wanneer we naar school gaan. Aanvankelijk zijn we volledig 'authentiek', maar langzaam conformeren we ons en verliezen we iets van ons ware zelf. De puberteit kan dit proces onderbreken met wat adolescentenrebellie, maar tegen de tijd dat we naar het hoger onderwijs gaan, trouwen en opgaan in 'de feiten van het leven', wordt de realiteit een pantser waar we niet meer aan kunnen ontsnappen.

Knessetlid Yair Lapid geniet van een lachbui in de Knesset. Foto Flash90

Het resultaat kan tragisch zijn. Het is net als schilders die denken dat ze een schilderij hebben voltooid, om er op het laatste moment achter te komen dat er iets essentieels ontbreekt. Ze weten dat ze hun doel min of meer hebben bereikt, maar hebben op de een of andere manier "het echte werk" over het hoofd gezien. Maar tegen die tijd is hun pantser te dik om te ontdekken wat het is.

De grote Nederlandse schrijver Willem Bilderdijk vergeleek dit ooit met een operazanger die een toilet als oefenruimte krijgt. Het verstikt hem.

De meeste mensen leren echter prima te leven in de badkamer terwijl ze hun harnas dragen.

Alleen grote zielen beseffen deze benarde situatie en werpen, vaak met enorme inspanning, hun pantser af om naar buiten te treden. Ze botsen met de maatschappij en worden niet begrepen, maar het zijn ook zij die de maatschappij vooruit helpen. Het zijn gevangenen die door de tralies hebben gekeken, de tuin van hun leven hebben gezien, de tralies hebben omgebogen en zijn ontsnapt.

Maar daarvoor is humor nodig.

Humor is een training voor het spel van het leven.

Humor is wat ons ondanks alles aan het lachen houdt. Humor is de overwonnen droefheid. Het is de melancholie waarmee we doordringen en waaruit we op de een of andere manier profijt trekken. Het is de bevestiging van onze superioriteit over alles wat misgaat.

Het is ook het besef dat we leven te midden van voortdurende absurditeit. Hoe nuchter we ook proberen te leven – met behulp van logica, gezond verstand, discipline en vreugde – we blijven uiteindelijk staren naar het mysterie van een leven dat we niet begrijpen en nooit zullen begrijpen, hoe overtuigd we er ook van zijn dat we de zaken 'onder controle' hebben.

Humor laat ons zien dat er achter de absurditeit wellicht een betekenis schuilt, zelfs als we die betekenis niet kunnen ontcijferen. Een Nederlands spreekwoord verwoordt het treffend: Humor is een training voor het spel van het leven.

Dit is niet zomaar een prettige psychologische truc. Zelfs onder de meest afschuwelijke omstandigheden wisten sommige Holocaustslachtoffers een duistere, wrange humor te vinden in hun situatie. Dat maakte de gruwel niet minder afschuwelijk. Het was een manier om te weigeren de gruwel het laatste woord te laten hebben. Humor vinden in die situatie was een buitengewone menselijke prestatie.

Rosj Hasjana is dus een dag van oneindige humor, omdat het ons confronteert met de absurditeit en dwaasheid van zoveel van onze ambities: eer, geld, bezittingen, status. Toch geven juist deze ambities vorm aan ons leven, en misschien is het uiteindelijk wel hun doel om ons erom te laten lachen in de aanwezigheid van God.

Het is door het alledaagse, het triviale en het absurde van het menselijk bestaan ​​dat God ons wil ontmoeten. Niets is serieuzer, humoristischer of vreemder.

Het leven is een soort kermis, alleen raakt de draaimolen soms ontregeld en raken mensen gewond.

Maar dat is nog niet alles.

Rosj Hasjana nodigt ons uit om God opnieuw te eren en Hem centraal te stellen in ons leven. Het is een feest van onwrikbaar monotheïsme: alles wat bestaat is Zijn schepping, en Hij is overal. Hij is transcendent, immanent, almachtig, alwetend en eeuwig. Er is geen 'Ander' dan God.

Dit betekent dat we proberen een Wezen te kronen waarover we geen enkel idee hebben.

We weten niet wie Hij is, wat Hij is, of waarom Hij doet wat Hij doet. Veel van wat er in Zijn wereld gebeurt, is voor ons onbegrijpelijk en kan volstrekt onaanvaardbaar lijken. God is de grote Onbekende, op Wie zelfs de woorden 'bestaat' en 'is' nauwelijks van toepassing zijn.

Dit is het toppunt van absurditeit. Hoe kun je een Wezen kronen als je niet begrijpt wie Hij is – en soms zelfs twijfelt of Hij wel bestaat? Het is bijna pathetisch.

Toch vormt deze paradox de kern van Rosj Hasjana . We worden gevraagd iets te volbrengen dat per definitie onmogelijk is. We kronen een Wezen dat geen Wie, geen Wat of geen Het is, maar slechts Ein Sof, het Oneindige. Het klinkt als een slechte grap die ons wordt uitgehaald op een van de meest serieuze dagen van het Joodse jaar.

En hier zit hem de humor.

Rosj Hasjana voert ons terug naar onze kindertijd, voordat onze geestelijke wapenrusting werd gesmeed. We worden gevraagd om niet te voldoen aan onze volwassenheid, maar om weer romantisch te worden: om ontevreden te zijn met wie we zijn geworden en de kloof te overbruggen tussen wie we zijn en wat we ooit dachten dat het leven zou kunnen zijn.

Welke verhalen vinden kinderen het leukst? Sprookjes. En welke sprookjes zijn de beste? De onmogelijke: vliegende dieren, huizen op wolken, prinsen die in kikkers veranderen, leeuwen die praten, heksen die op bezems reizen. Alle definities, logica en gezond verstand worden overtreden.

Niets verheugt een kind meer. Waarom? Omdat een kind in een sprookje een wereld zonder grenzen betreedt. Almacht en transcendentie zijn vanzelfsprekend, omdat er geen pantser is dat ze blokkeert. Het kind heeft een bijna onbeperkt vermogen om te geloven in wat onmogelijk lijkt en daarom, in het rijk der eeuwigheid, misschien wel waar is.

Maar sprookjes gaan niet echt over vervulling. Ze gaan over verlangen.

De prins moet zeven draken verslaan en misschien wel zeven jaar als kikker doorbrengen voordat hij met de prinses kan trouwen. Dit wordt tot in de kleinste details beschreven. Maar zodra de bruiloft plaatsvindt, eindigt het sprookje. We krijgen simpelweg te horen dat ze "nog lang en gelukkig leefden".

En terecht. Het echte leven begint waar het sprookje eindigt. Het sprookje gaat over de verloving. Het leven draait om het veel complexere huwelijk tussen twee mensen, van wie de een misschien zeven jaar lang een kikker is geweest en de ander een eeuw lang heeft geslapen.

Het sprookje vertelt ons over de reis, niet over de bestemming.

Paradoxaal genoeg geldt dat ook voor het leven.

We denken dat we er zijn. Maar later in ons leven ontdekken we dat we het sprookje nooit hebben verlaten. Tot de allerlaatste dag zijn we nog steeds onderweg en weten we niet eens wat 'aankomst' eigenlijk betekent.

Misschien is dat wel wat het leven spannend houdt. Verlangen houdt ons in leven. Op het moment dat we onszelf ervan overtuigen dat we er eindelijk zijn, verschijnt de verveling als een nieuwe draak.

Het religieuze leven weet dit maar al te goed.

Mensen zingen heilige liederen met grote devotie, terwijl ze nauwelijks een idee hebben van de betekenis ervan. Joodse mannen en vrouwen reciteren hoofdstukken uit de Psalmen zonder altijd het Hebreeuws te begrijpen. Kinderen zingen " An'im Zemirot ", een van de moeilijkste mystieke gedichten in de liturgie, terwijl de volwassenen vers voor vers antwoorden – en velen van hen begrijpen nauwelijks meer dan de kinderen.

Toch doet dit niets af aan de spirituele kracht van het moment. Het kan die zelfs vergroten. Ze zijn op weg naar iets wat ze nog niet volledig kunnen bevatten. Hun volwassen pantser is even afgevallen.

Hetzelfde gebeurt in kerken waar mensen Latijnse hymnen zingen zonder Latijn te kennen. Ze zingen omdat ze ervan overtuigd zijn dat er iets enorm belangrijks op het spel staat.

Dit is geen pleidooi voor onbegrijpelijke religie. Het is een herinnering dat bepaalde religieuze taal juist van belang is omdat ze ons confronteert met wat taal niet kan uitdrukken. Ze brengt ons terug naar onze rechtmatige plaats. Ze maakt ons weer kinderen – wat we, onder al onze verfijning, altijd blijven.

Er is als het ware een wijsheid "daarbuiten" die wordt uitgezonden op een golflengte buiten het bereik van onze spirituele transistor. We zetten de radio aan, maar horen alleen vreemde geluiden en ruis. De uitzending is reëel, maar we kunnen er niet op afstemmen.

Rosj Hasjana dwingt ons dit te erkennen.

Wanneer we verkondigen dat God Koning was, Koning is en voor eeuwig Koning zal zijn, betreden we een domein waarin onze woorden ons intellectueel vermogen overstijgen. We weten eigenlijk niet wat we zeggen. Het is heilige absurditeit en juist daarom van grote betekenis.

Onze gebeden bevatten daarom een ​​bijzondere spanning. We prijzen God met woorden, noemen Hem Koning, en beseffen vervolgens dat elk woord ontoereikend is. Taal schiet tekort.

De sjofar drukt uit wat woorden niet kunnen uitdrukken.

Wat doen kinderen als ze de woorden niet kunnen vinden? Dan maken ze geluiden.

Soms fluiten ze. Soms blazen ze ergens in. Ze produceren vreemde geluiden die eerder thuishoren in sprookjes dan in de grammatica.

Dit is het doel van de sjofar.

Wanneer woorden niet langer volstaan, nemen we onze toevlucht tot geluid. We stoten een oerkreet uit die alle hemelse sferen probeert te doordringen en op de een of andere manier de Ene te bereiken die volkomen onbekend is.

En dan, opmerkelijk genoeg, zegt het jodendom dat we feest moeten vieren.

Wat moeten we doen als we geconfronteerd worden met onze absurditeit en ontoereikendheid? We zouden depressief kunnen worden. Maar het jodendom draait de rollen om. Het vraagt ​​ons om ons te kleden als koningen en koninginnen, feestelijke maaltijden te nuttigen, optimistische liederen te zingen en van Rosj Hasjana een heilige viering te maken.

Het is een stoet van ons leven en daarom zeer serieus.

"Leven is als liefhebben – alle rede is ertegen, en elk gezond instinct is ervoor," zei Samuel Butler.

Goddelijke humor vraagt ​​ons om met de absurditeit te leven in plaats van ervoor te vluchten, en heilige geestigheid vraagt ​​ons om met lachen te leven. We worden gevraagd om van de reis te genieten en te accepteren dat er misschien geen eindbestemming is.

Dan klinkt de sjofar.

En misschien wordt het onmogelijke, heel even, mogelijk.

De schrijver Rabbijn Nathan Lopes Cardoso is auteur van vele boeken, waaronder de bestseller Jewish Law as Rebellion. Zijn wekelijkse essays zijn te vinden op www.cardozoacademy.org