Wat de begrafenis van Ran Gvili, de laatste gijzelaar uit Gaza, onthulde over de wankele eenheid van Israël
- Joop Soesan
- 2 uur geleden
- 6 minuten om te lezen
'Vandaag,' zei Omri Gvili, de broer van sergeant-majoor Ran Gvili , 'kan ik zeggen dat ons leven verder kan gaan, dat we eindelijk 7 oktober 2023 hebben overleefd,' schrijft The Jerusalem Post.
Het was een uitspraak geworteld in persoonlijk verdriet, maar beladen met nationale betekenis. Met de begrafenis van Gvili op woensdag in Meitar kwam er eindelijk een einde aan Israëls langste dag. Israël kon eindelijk opgelucht ademhalen.
"Een oog huilt bitter," zei zijn moeder, Talik, en daarmee sprak ze evenzeer namens de natie als namens haar familie, "en het hart juicht."
Het oog huilt om al diegenen die zijn omgekomen; het hart verheugt zich dat de nachtmerrie van 7 oktober , in ieder geval gedeeltelijk, voorbij is en dat alle gijzelaars – de levenden en de doden – zijn teruggekeerd. Het hart verheugt zich omdat niemand is achtergebleven.
Er zijn momenten in het leven van een natie waarop verschillen onbeduidend lijken, verdeeldheid afzwakt en scheidslijnen vervagen. Woensdagmiddag was zo'n moment – een van die zeldzame pauzes die ons herinneren aan een gedeeld lot.
Dooddragers van de Israëlische politie zitten in de lijkwagen bij de kist van de Israëlische gijzelaar Ran Gvili, de laatste gevangene van Hamas in Gaza, op 28 januari 2026. Foto Reuters
Talik Gvili verwoordde dat gevoel opvallend duidelijk. Ze herinnerde zich een moment vlak voor 7 oktober, toen haar zoon thuiskwam van zijn dienst als politieagent bij een protest en tegen haar zei: "Mam, ze hebben me bespuugd. Begrijpen ze dan niet dat ik een van hen ben, dat we aan dezelfde kant staan?"
Die zin, zei ze, had zich in haar geheugen gegrift. Vanaf dat moment, vertelde ze de rouwenden, voelde ze dat het haar missie was "om jullie – en ons allemaal – te bewijzen dat we één volk zijn. Een sterk volk. Een volk dat hier is om te blijven."
"Dat we allemaal aan dezelfde kant staan," voegde ze eraan toe.
Waarom ontstaat solidariteit alleen in tijden van verlies?
"Waarom ontdekken we pas in momenten van pijn – van duisternis – ineens de buitengewone Israëliërs die hier zijn, de grootsheid van onze zusters en broeders?" vroeg president Isaac Herzog in zijn lijkrede. "Waarom nu pas?"
Het is een vraag die veel Israëliërs zich steeds weer stellen. Waarom komt de nobelheid van de natie zo duidelijk naar voren, juist op momenten als deze? Waarom openbaren solidariteit en een gevoel van gedeelde lotsbestemming zich het krachtigst in tijden van verlies en trauma? Waarom is er een tragedie voor nodig om de natie te verenigen?
Wanneer zulke momenten van eenheid zich voordoen, zijn ze vaak bitterzoet, overschaduwd door het besef dat ze van korte duur zijn – dat ze binnen dagen, zelfs uren, zullen verdwijnen, overstemd door verhitte debatten en giftige retoriek.
En inderdaad, binnen enkele uren na de begrafenis begon dat gevoel van saamhorigheid te vervagen.
Het contrast had niet groter kunnen zijn.
De rechtse provocateur Mordechai David, een TikTok-influencer die duizenden likes verzamelt door incidenten te filmen en te plaatsen waarbij hij auto's blokkeert of linkse demonstranten en prominente publieke figuren verbaal aanvalt, blokkeerde de auto van voormalig president van het Hooggerechtshof Aharon Barak toen Barak een conferentie in Tel Aviv verliet.
"Aharon Barak, je staat vast, je staat vast, jij nul!" schreeuwde David naar Barak. "Dictator, Khamenei van onze generatie... Je auto staat vast."
Barak had net een toespraak gehouden op het eerste liberale congres, georganiseerd door de Beweging voor Kwaliteitsvol Bestuur in Israël, waarin hij verklaarde: "De Onafhankelijkheidsverklaring geeft niet langer uitdrukking aan onze gedeelde waarden."
Voorzitter van de Democratische Partij, Yair Golan, reageerde fel: "Wanneer de schurk Mordechai David en zijn vrienden een voormalig president van het Hooggerechtshof, een 89-jarige Holocaustoverlevende, de weg versperren, is dit geen protest. Dit is militiegeweld met volledige aanmoediging en steun van de regering. We zullen niet zwijgen in het licht van deze terreur."
En zo is het dus gesteld met het nationale moment van saamhorigheid. Geconfronteerd met deze tegenstrijdigheid, kan men zich afvragen: wat is nu het échte Israël?
Het antwoord is natuurlijk: beide. Het een sluit het ander niet uit. Het bestaan van het een sluit de gelijktijdige aanwezigheid van het ander niet uit – de solidariteit en de verdeeldheid, de eenheid en de haat. Net zoals de menselijke geest tegenstrijdige emoties tegelijkertijd kan bevatten, zo kan een natie ook tegenstrijdige impulsen in zich dragen.
De begrafenis van Gvili wist de emoties over de koers van het land niet op magische wijze uit, net zoals de begrafenis van Shiri Bibas en haar twee baby's afgelopen februari, die ook gepaard ging met hartstochtelijke oproepen tot eenheid, geen einde maakte aan de verdeeldheid in het land.
En toch is het juist de herinnering aan zulke momenten die telt. Het is die herinnering die naar boven moet komen wanneer het tegendeel aan het licht komt, die het land overeind houdt – die het behoedt voor wanhoop – wanneer de schokkende beelden van verdeeldheid terugkeren.
Zulke momenten, ook al duren ze niet eeuwig en kunnen ze ook niet eeuwig duren, raken de mystieke snaren die een natie verbinden – snaren die misschien dun, zelfs ragfijn lijken, maar die op wonderbaarlijke wijze nog steeds bestaan.
Naast die fragiele eenheid kwam er tijdens Gvili's begrafenis nog een andere emotie naar voren – stiller, blijvender en niet minder reëel: trots.
"Ik ben Talik Gvili, een zeer, zeer trotse moeder," zei ze tot slot, met dezelfde woorden waarmee ze zich in talloze interviews in de afgelopen maanden sinds het verlies van haar zoon had voorgesteld – steeds benadrukkend hoe trots ze op hem was.
Ook hier leek ze namens een hele natie te spreken.
De waarden en de geest van Irsael, vertegenwoordigd door Gvili
Een van de redenen voor de massale publieke belangstelling op woensdag – duizenden mensen zwaaiden met vlaggen langs de wegen om hun respect te betuigen toen de auto met Gvili's kist voorbijreed – was om de waarden en de geest te eren die Gvili vertegenwoordigde; waarden en een geest die Israëliërs met trots weerspiegeld zien.
Zijn verhaal van 7 oktober belichaamt alles wat het land over zichzelf wil geloven: onbaatzuchtigheid, moed en de bereidheid van een individu om zichzelf in gevaar te brengen voor het algemeen belang.
Israëliërs betuigen hun respect tijdens de rouwstoet van sergeant-majoor Ran Gvili, de laatste gijzelaar uit Gaza, die op 28 januari naar Gvili's geboorteplaats Meitar in de Negev trekt. Foto Reuters
Er zijn talloze verhalen over moed, dapperheid en onbaatzuchtigheid die voortkwamen uit 7 oktober. Talik verwees hiernaar in haar grafrede.
"In de afgelopen twee jaar heb ik veel lofredes gehoord over de helden, over de Oorlog van de Wedergeboorte," zei ze. "En elke lofrede – stuk voor stuk – deed me aan jou denken. Dezelfde waarden. Dezelfde geest."
Het verhaal van Ran belichaamde ze allemaal. Hij was op 7 oktober met ziekteverlof bij de politie, in afwachting van een geplande operatie twee dagen later aan zijn gebroken schouder. Toen Hamas aanviel, had hij thuis kunnen blijven en zijn verwonding kunnen verzorgen. In plaats daarvan snelde hij naar de grens met Gaza, redde festivalgangers van Supernova en verdedigde Kibboets Alumim, waarbij hij tot zijn laatste kogel tegen de terroristen vocht bij de ingang van de kibboets.
Dat is een verhaal dat trots op een natie wekt, niet alleen op een moeder. Het is een verhaal dat weerspiegelt hoe Israëliërs zichzelf willen zien en wat hen hoop geeft: dat dit een land is dat zulke mensen kan voortbrengen.
Zanger, acteur en strijder Idan Amedi – die zwaargewond raakte in Gaza, later herstelde en deel uitmaakte van de soldaten die de begraafplaats doorzochten naar het lichaam van Gvili voerde zijn nummer "Nigmar" ("Het is voorbij") uit 2012 uit tijdens de begrafenis. Het lied, dat gaat over zijn terugkeer van de gevechten in Gaza dat jaar, legt de kloof vast tussen hoe soldaten zichzelf zien en hoe het land hen ziet.
Op de terugweg van die eerdere ronde, zong Amedi, stopten de soldaten bij een falafelkraam op de hoek. De mensen keken hen aan, klapten en riepen: "Onze helden!"
“Het is me te veel om degene te zijn die beschermt,” gaat het lied verder. “En tussen de happen door belandt de gedachte: Verdorie, hoeveel helden heeft dit land wel niet.”
Het blijken er nogal wat te zijn. Geen superhelden, maar gewone mensen die in buitengewone momenten heldhaftige dingen doen. Dat is wat Gvili vertegenwoordigt. En dat geeft de trots waar Talik over sprak een diepere betekenis – niet alleen de trots van een moeder, maar de trots van een natie die de beste versie van zichzelf herkent in mensen zoals haar zoon.
Opmerkingen